Somos los hijos de la calle
Bastardos de aquel siglo
Que ha pasado con los pies por delante
Somos los socios del pecado
Vamos dando el sonido al perdedor
Y el grito al marginado
Que la estirpe del martillo esté presente
Esto no es el siglo veinte, el futuro ya no está
Pero está (pero está)
El puñal (el puñal)
Reincidente
Que la vuelta del fascismo está en la tele
Que no hay patria, pero duele
Que hay que armarse de verdad
Y el amor es un arma inocente
Nuestra voz, un puñal reincidente
Somos los vástagos de un viento
Que sopla en esperanto y nunca ondea
Sus patrias son de trapo
Somos los hijos de aquel tiempo
Sensible al desencanto
Y que en la fragua hacía sonar su llanto
Que la estirpe del martillo esté presente
Esto no es el siglo veinte, el futuro ya no está
Pero está (pero está)
El puñal (el puñal)
Reincidente
Que la vuelta del fascismo está en la tele
Que no hay patria, pero duele
Que hay que armarse de verdad
Y el dolor es un arma inocente
Nuestra voz, un puñal reincidente
Normalizan el fascismo en la pantalla
Y la juventud no estalla
Hay que armarse de verdad
La canción se convierte en metralla
Y el amor es un arma inocente
Nuestra voz, un puñal reincidente
