Desde la ventana de una de las habitaciones
En las que no estoy miro el río
Señalo con el dedo los peces que no veo, muerta de frío
Me quito la ropa interior que no llevo
Toco los muros que jamás volverán a ser nuevos
¿Cuál será tu habitación en el hotel que no he comprado hoy?
¿Cuál será tu habitación en el hotel que no he comprado hoy?
Tumbada sobre el colchón maduro
Recordaré el viaje a Japón que no ocurrió
En cómo sobrevivimos al calor insoportable que no nos asfixió
En mi cuerpo descuartizado por la Yakuza que no me partió en dos
En Bill Murray que en mitad de la multitud confusa no me encontró
En Shibuya brillarán las luces bajo las que no bailaré hoy
En Shibuya brillarán las luces bajo las que no bailaré hoy
Haré una foto en el espejo, pero nadie verá
Nuestros cuerpos desnudos en blanco y negro
No sentirán el rumor viniendo a lo lejos
Golpeando en el pecho
Doce pastillas, una por cada arrepentimiento
En el fondo del Támesis no hay nadie despierto
Para celebrar el año nuevo
¿Dónde guardo los recuerdos que no he vivido hoy?
¿Dónde guardo los recuerdos que no he vivido hoy?
¿Dónde guardo los recuerdos que no he vivido hoy?
¿Dónde guardo los recuerdos que no he vivido hoy?
Hoy
