Dans l'enceinte de la Chambre: babillage, papotage, placotage.
C't'une belle journée pour mettre le feu, vous trouvez pas? Han? C't'une belle journée pour mettre le feu, vous trouvez pas?
Monsieur le Premier Ministre, sont à quelle heure vos funérailles?
(Gradins furieux, parterre outré)
OBJECTION VOTRE HONNEUR!
Mmm... Désolé, mais y'a longtemps qu'on en a pus d'honneur. Tout ce qui nous reste c'est l'hostie de motton paraplégique qu'on a d'pogné dans gorge, din tripes pis din articulations.
Il y a un sourd parmi les aveugles! Mais ouvrons-lui les yeux, mes amis! Mais ouvrons-lui les yeux, mes amants!... et allons faire chier un autre nous à l'autre bout de la Terre juste parce qu'on a fait des avions pis des enfants pour le faire. Fidèles à nos mères. Fidèles à nos pertes. Fidèles à nos guerres.
(Signes de croix, larmes de sang)
Monsieur le Premier Ministre, on rend pas justice à des idées avec de l'argent, mais avec des convictions pis un p'tit peu de sueur.
(Rumeurs, gloussements)
Astheure, ç'a l'air qu'avoir du fun c't'aussi tabou que les Autochtones!
(éructations refoulées)
Han! Que c'est qu'on fait avec ça?
(Un rire contenu)
Je le sais pas!... Je le sais pas!... (un autre)
Lamine-moi ça dans un cadre qui a pus de racines; imprime-moi ça sur du noir qu'on détermine quelle valeur ça l'a, des valeurs.
(Rires gras)
Ah pis j't'en feu, hostie! Qu'on leur donne un canot en cadeau et qu'on leur achète des raquettes.
(Rire insalubre)
Y pourront pas dire qu'on leur a rien donné...
(Ovation debout: on porte la main au coeur)
Sur ce, je vous laisse, car j'ai rendez-vous avec moi-même et j'ai toujours foi d'assister à ma naissance.
(Le fruit du scandale éclabousse les plus beaux vestons.)
Monsieur le Premier Ministre, sont à quelle heure vos funérailles?
