À qui n'a pas aimé

Qui n'a pas connu l'amour

N'a pas aimé

Qui n'a pas touché ses lèvres

Embaumées

N'a pas senti sur lui

Son regard lourd

Ses yeux de maladie, de fièvre

Désarmée

Qui n'a pas touché du doigt,

La plaie profonde

La déchirure de l'être aimé

Que tout inonde

L'or qu'est devenu

Sans qu'on l'ai voulu

Le quotidien des choses

De la banalité

Comme une plante arrachée

À la terre, au fumier

Comme une main qu'on a lâchée

Mais c'est sans doute là-haut dans la

Félicité

Que ces deux-là seront atteints de

Cécité

Et réunis sans devoir se cacher

Aveugles sur le monde et sur sa

Cruauté

Comme une fleur arrachée

À la terre, au fumier

Comme une main qu'on a lâchée

Qui n'a pas subi sur lui

Cette caresse

Qui n'a pas touché du doigt

Cette herbe épaisse

Qui frissonne et se courbe

Comme avant

Mais ces trous sont ses yeux

Par où passe le vent

Tout ceci fini par m'être

Indifférent

Peut-être disparaitre

Dans le pli du néant

D'avoir été ensemble

De n'être plus

Que ce qui dans les larmes et dans l'eau

Se dilue

Comme une plante arrachée

À la terre, au fumier

Qui par sa tige reste attachée

Et ne peut ni grandir, ni périr, ni passer

Simplement dépérir

Qui n'a pas connu l'amour

N'a pas aimé