1ok

Искра — дочь огня

Огонь — отец угля

Моя мысль — бенгальская свеча

От кресала и кремня

Искрится, но не греет

Ни себя, ни меня

Звёздочки–окурки — натальная карта моя

Пробочки–фигурки — игра без азарта

Синие цветы прорастали в металл

А сквозняк их с плиты, как сорняк, выметал

Я не помню лица своей первой любви

Но запомнил, как залип у плиты на огни

Я хотел изменить постоянству

А расписался вместо этого с мещанством

Но я танцую свой макабр на костях пустого тела

Просто, чтобы пустота хорошенько пропотела

В романе моей жизни очень мало строк

Но зато уже написан эпилог

Не могу сказать прямо, что я одинок

Но могу сказать это наискосок: я один, ok

Сегодня пятница, но не факт, что завтра суббота

Для того кто пятится назад в завтра не охота

Вольному воля, чистый воздух и сон

А мне гнусить в микрофон и продолжать гнать самогон

Под аккомпанемент треска от сигарет

Продолжать лепить монохром–автопортрет

Между указательным и среднем пальцем кожа пожелтела

Пока дописывал рассказ, состоящий из пробела

Но чёрный и трагичный как Отелло

Начинаю забывать, как выглядил мой отец

Но помню сколько за сегодня выпустил дымных колец

Последний штрих, прошел ещё один простой тяжелый день

Ещё чуть–чуть и упаду на собственную тень

Ну, а потом опять крамольная заря

И вновь проснусь, как мальчик, который выжил зря

Но я танцую свой макабр на костях пустого тела

Просто, чтобы пустота хорошенько пропотела

В романе моей жизни очень мало строк

Но зато уже написан эпилог

Не могу сказать прямо, что я одинок

Но могу сказать это наискосок: я один, ok

Я один, ok