Eyo, was willst du mir erzählen, von wegen

Du wärest einer von denen, die neben

Dem alltäglichen Leben Regelsysteme verstehen.

Digga, sag mir, wen interessiert das?

Was für 'ne Abinote du auf deim Papier hast,

Denn dein Talent wird verschwendet.

Keine Leidenschaft auf der Welt macht dich zum BWLer.

Deine Gäste sind Konzerne und du bist nur der Kellner.

Du hattest Glück, während die anderen Pech ham.

Um oben anzukommen, machst du dich strafbar mit dem Messer.

Hinterrücks schneidest du Kehlen im Blutrausch auf.

Wisch dein Seelenkeller mit Tränen vom Putzfrauen-Schau.

Spiel das Spiel, um's zu verändern.

Doch da oben geht's dir gut, für dich ist alles besser.

Keine Revolution, die du anstrebst.

Sollen die anderen schuften, während du dich an den Strand legst

Und deine Scheine in der Hand zählst.

Zehn Penner mehr, die sich zum Schlafen auf die Bank legen.

Du bist ein kluger Mann und in hundert Jahren

Muss dein Enkelkind niemals mit der U-Bahn fahren.

Herzlichen Glückwunsch, Level complete.

Du bist ein richtiger Fachmann auf fast jedem Gebiet.

Doch dein Ich wirst du wohl niemals finden.

Du bist eine Maschine, die für ihr Ego blind ist

Und vielleicht gar keins hat.

Und du legst dich mit 'nem Trauergefühl in dein Grab.

Legst dich mit 'nem Trauergefühl in dein Grab.

Legst dich mit 'nem Trauergefühl in dein Grab.

Legst dich mit 'nem Trauergefühl in dein Grab.

Legst dich mit 'nem Trauergefühl in dein Grab.

"Wir zahlen doch gerade nur drauf",

Sagt der Typ neben mir in der Kneipe um die Ecke.

Schon wieder zu tief in die Flasche geschaut,

Doch Geld allein ersetzt niemals all die Zeit, die wir verschwenden.

Wir zahlen doch alle nur drauf

Und auf billigem Papier werden Geldnoten gedruckt.

Er sagt: "Wir zahlen doch alle nur drauf.

Und Junge, das, was du machst, ist nur brutlose Kunst."

Gib mir komplexe Mucke, die ich auseinandernehm,

Die nur dreckig wirkt, bis man ihren Glanz versteht.

Die noch niemand machte und auch niemand mochte.

Die man nur dann versteht, wenn man weiß, was richtiger Hip-Hop ist.

Ich schwing den Pinsel und schüttel die Dose schnell,

Spitze meine Stifte, grundierte Leinwand ist aufgestellt.

Und mit jedem Ton entsteht ein Pinselstrich.

Jede Kickdrum ist 'ne Fatcap, auf die ein Finger drückt.

Jede Melodie, die Feinheiten des Bleistifts.

Hinter meiner Stirn wird aus Musik ein Bild.

Vielleicht erkennst du auch, was Beats mir erzählen.

Mein Blick wandert an der blauen Linie wie ein Libanese.

"Wir zahlen doch gerade nur drauf",

Sagt der Typ neben mir in der Kneipe um die Ecke.

Schon wieder zu tief in die Flasche geschaut,

Doch Geld allein ersetzt niemals all die Zeit, die wir verschwenden.

Wir zahlen doch alle nur drauf

Und auf billigem Papier werden Geldnoten gedruckt.

Er sagt: "Wir zahlen doch alle nur drauf.

Und Junge, das, was du machst, ist nur brutlose Kunst."