Patria delle vedette,

dei tamburini sardi,

calabresini, cecchini e zoppi:

nel tuo salotto buono

c'erano troppi galantuomini,

fabbri, muratorini.

Affogarti era in fondo un gioco truccato,

lo sapevo che un giorno tornavi a galla,

ho sentito il tuo fiato sulla mia spalla

ogni volta che ho detto "proletariato".

Eravamo già pronti

io e te nel timidore,

due maestrine di penna rossa,

quando da chissà dove arriva la scossa

e noi a quattro zampe come bambini

e la testa sprizzava come una miccia

e la lingua gridava la vita dura

ma in letteratura, in letteratura

tornavamo al tuo cuore di pappa e ciccia.

Forse per noi ci vuole almeno la fame

non un brodo così, nè carne nè pesce,

masticando acqua fresca, ci riesce di rifare

il sorriso di quell'infame.

Mentre parli ai comizi più edificanti,

te lo leggo negli occhi che non sai dire

nè a te stesso nè a chi ti sta a sentire

se noi siamo gli Enrichi

e se noi siamo i Franti.