Elle écoute pousser les fleurs
Au milieu du bruit des moteurs
Avec de l'eau de pluie, du parfum d'encens
Elle voyage de temps en temps
Elle n'a jamais rien entendu
Des chiens qui aboient dans la rue
Elle fait du pain doré tout les jours à quatre heures
Elle mène sa vie en couleur
Elle collectionne les odeurs de l'automne
Et les brindilles de bois morts
Et quand l'hiver arrive, elle ferme ses livres
Et puis doucement elle s'endort sur des tapis de laines
Au milieu des poupées indiennes
Sur les ailes en duvets de ses deux pigeons blancs
Jusqu'au premier jour du printemps
Elle dit qu'elle va faire le tour de la terre
Et qu'elle sera rentré pour dîner
Mais les instants fragiles et les mots inutiles
Elle sait tout cela
Quand elle écoute pousser les fleurs
Au milieu du bruit des moteurs
Quand les autres s'emportent, quand j'arrive à m'enfuir
C'est chez elle que je vais dormir
Lala, la, la, la, la, la
La, la, la, lala, la, la, la
Et c'est vrai que j'ai peur de lui faire un enfant
