Dans les brumes de la Seine,
Près des bars de l'ennui...
Y a des types, des poètes
Des Céline de Clichy,
Des musiciens anglais
Qui folksonguent au vin gris.
Et près des tours de Notre-Dame,
Des juges décident et puis condamnent
Les fleurs du mal d'aujourd'hui
Qui poussent encore à Paris.
