Le spleen des petits

Le spleen des petits à l'école, ça les rend marteau Peu d'chance de s'en sortir s'ils en ont marre tôt Déjà en CP ils s'écrasaient devant les costauds Et dans ce panier d'crabes, les plus forts seront des tourteaux Le spleen des petits à l'école, ça les rend marteau Peu d'chance de s'en sortir s'ils en ont marre tôt Plus dure sera la chute, attention, passage à niveau C'est chaud quand ils voient qu'papa sera pas au niveau. Les feuilles mortes sont tombées Couleur ocre-orange Absorbé par cette image le petit marche dans les peaux d'oranges Sa cagoule gondole sous la pluie Tout trempé Dans sa poche des billes et quelques Kiri écrasés Il en raz l'bol de raz l'bol Il est frigorifié L'odeur humide des feuilles mortes qui lui chatouille le nez Il est tout p'tit, pourtant le spleen a fait son entrée Sombre après midi et dans sa tête Tout s'est embrouillé. Il sait pas si maman c'est à quatre heures ou à cinq heures et demi Il sait pas pourquoi la dame est méchante à la garderie Il emporte avec lui quelques bonbecs et des choco-rêves L'écorce des arbres est trop dure pour faire couler la sève. Le spleen des petits à l'école, ça les rend marteau Peu d'chance de s'en sortir s'ils en ont marre tôt Déjà en CP ils s'écrasaient devant les costauds Et dans ce panier d'crabes, les plus forts seront des tourteaux Le spleen des petits à l'école, ça les rend marteau Peu d'chance de s'en sortir s'ils en ont marre tôt Plus dure sera la chute, attention, passage à niveau C'est chaud quand ils voient qu'papa sera pas au niveau. Le ciel s'obscurcit Il croque dans un pépito Il fait presque nuit Une lumière glauque dans le préau ça souffle, alors il s'emmitoufle Il sent même plus le vent qui siffle Les poings serrés dans ses moufles Il morfle, pense un peu à goldorak Des miettes de pain au chocolat durcies dans son anorak Il veut s'échapper Voudrait qu'maman vienne le chercher Il cherche l'entrée priant qu'elle n'ait pas oublié Dans la cour C'est crade Odeur d'orange et de pourriture Les feuilles mortes, glissantes Gluantes Sous ses chaussures Les cris des autres l'agressent Serre les dents et snobe les costauds Il est sept heures et demi Toujours personne dans le préau. Le spleen des petits à l'école, ça les rend marteau Peu d'chance de s'en sortir s'ils en ont marre tôt Déjà en CP ils s'écrasaient devant les costauds Et dans ce panier d'crabes, les plus forts seront des tourteaux Le spleen des petits à l'école, ça les rend marteau Peu d'chance de s'en sortir s'ils en ont marre tôt Plus dure sera la chute, attention, passage à niveau C'est chaud quand ils voient qu'papa sera pas au niveau. Il a triste mine quand il déboule à la cantine Les autres petits font des batailles avec des clémentines Le chef de table C'est un grand blond qui l'embête Celui qui dans les arbres lui avait perché sa casquette Il s'acharne sur le p'tit Qui lui a jamais rien fait à la récré C'est moqueries Même à la balle au prisonnier C'est la tête de turc le genre qu'on course dans le parc Avec un pull trop grand Qu'a tellement peur des clowns au cirque à l'école Pour lui c'est l'humiliation En 6ème ça sera "the wall" et commencera la sélection Il serre encore les dents mais tiendra pas dans cette violence Son petit coeur était pur mais maintenant il crie "vengeance".