Il travaille du pinceau

IL TRAVAILLE DU PINCEAU Les peintres en bâtiment Sont des bons gars généralement Ils chantent en barbouillant Leurs murailles en jaune ou en blanc Parmi tous ces braves gens Y en a un cependant Qui a bien tout du fou C'est un grand méchant loup! Oh! Oh! Oh! Oh! Il travaille du pinceau Il a, comme dirait ma sœur La folie des grandeurs Oh! Oh! Oh! Oh! Il travaille du pinceau Il s' gonfle, il s' prend pour Attila Bien sûr qu'il en crèvera Tra la la la la la! Sous les roses Il a une maladie Plus grave que l'aérophagie Paraît qu' ça lui fait mal Il appelle ça l'espace vital Quand il se sent rétrécit Il fronce les sourcils Et éclate de fureur Il bave que ça fait peur Oh! Oh! Oh! Oh! Il travaille du pinceau Alors, il rentre chez les voisins Il fauche tout sur son chemin Oh! Oh! Oh! Oh! Il travaille du pinceau Un jour, il tombera sans plus de phrases Sur un beau bec de gaz Tra la la la la la la! Sous les roses Il ne boit que de l'eau Il ne mange que des haricots Il n'a pas de parents Il n'a ni femme, ni enfant Il lui manque l'honneur Il lui manque le cœur Il lui manque, à ce qu'on dit Même autre chose aussi Oh! Oh! Oh! Oh! Il lui manque le pinceau Il n'aime personne, pas d'amis En bref, il n'aime que lui Oh! Oh! Oh! Oh! Il lui manque le pinceau Y se plait tout seul, il se trouve beau Moi, je préfère Charlot Oh! Oh! Oh! Oh! Oh! Oh! Sous les roses Mais le peintre en question N'est pas un gars de notre région Il est de ce pays Qui nous a donné avant lui Un vampire étrangleur Et puis Weidmann, le tueur Qui n'étaient que des gamins Auprès de ce coquin Oh! Oh! Oh! Oh! Il travaille du pinceau Il a besoin ce gros soufflé D'être un peu dégonflé Oh! Oh! Oh! Oh! Mais il le s'ra bientôt Et nous graverons sur son tombeau "Ci-gît un beau salaud" Tra la la la la la la! Sous les roses