Uno se despide, insensiblemente
De pequeñas cosas
Lo mismo que un árbol, en tiempo de otoño
Se queda sin hojas
Al fin, la tristeza es la muerte lenta
De pequeñas cosas
De esas cosas simples que quedan doliendo
En el corazón
Uno vuelve siempre
A los viejos sitios donde amó la vida
Y, entonces, comprende cómo están de ausentes
Las cosas queridas
Por eso, muchacho, no partas ahora
Soñando el regreso
Que el amor es simple y a las cosas simples
Las devora el tiempo
Demórate aquí
En la luz mayor de este mediodía
Donde encontrarás
Con el pan al sol, la mesa tendida
Por eso, muchacho, no partas ahora
Soñando el regreso
Que el amor es simple y a las cosas simples
Las devora en tiempo
