Pianista

Esta es la historia de un sábado ¿Qué importa cuál mes? Y de un hombre sentado al piano ¿Qué importa cuál viejo café? Toma el vaso y le tiemblan las manos Apestando entre humo y sudor Y se agarra a su tabla de náufrago Volviendo a su eterna canción Oh, la-ra-ra, la-ra-ra La-ra-ra, la-ra-ra Toca otra vez, viejo perdedor Haces que me sienta bien Es tan triste la noche que tu canción Sabe a derrota y a miel Cada vez el espejo en la pared Le devuelve más joven la piel Se le encienden los ojos y su niñez Viene a tocar junto a el Pero siempre hay borrachos con barbas Que le recuerdan quién fue El más joven maestro al piano Vencido por una mujer Oh, la-ra-ra, la-ra-ra La-ra-ra, la-ra-ra Ella nunca quizo echar raíces Que pudieran sus alas cortar Y en la jaula metida la vida se le iba Y quizo sus fuerzas probar No lo deja que de malos pasos Aunque nunca desea su mal Pero a ratos con furia golpea al piano Y hay algunos que le han visto llorar Oh, la-ra-ra, la-ra-ra La-ra-ra, la-ra-ra Toca otra vez, viejo perdedor Haces que me sienta bien Es tan triste la noche que tu canción Sabe a derrota y a miel El micrófono huele a cerveza Y al calor se podía tocar Solitarios oscuros buscando pareja Apurados un sábado más Hay un hombre aferrado al piano La emoción empapada en alcohol Y una voz que le dice "pareces cansado Y aun no ha salido ni el sol" La-la-la-la-ra-ra La-ra-ra, la-ra-ra Toca otra vez, viejo perdedor Haces que me sienta bien Es tan triste la noche que tu canción Sabe a derrota y a miel