Rotlichtsonate

Herzlich willkommen Schon wieder Intro oder was? Yeah Du Bitch, yeah Über gestapeltem Cash noch mehr gestapeltes Cash Frederic, geh, stapel das Cash Und bring das Tafelgedeck für das Abendbankett Sonst könntest du glatt draufgehen, wie auf mei'm Marmorparkett Hallo Deutschland, mir geht's gar nicht mal schlecht Ich war turned off vom Game, hielt mich paar Jahre bedeckt Flanierte an Schwanenseeflächen, mein Tagesgeschäft Bestand zu lang aus Touren und Taxis wie 'n Adelsgeschlecht Ich war lang zurückgezogen wie 'n Flitzebogen Nix los, bloß Kids an der Spitze oben Daddy ist back, ich erzieh diese Missgeburten Blick drohend, strenge Vatermiene wie Pizzaboten Kid, Rap ist heute Nebenprofit Trotzdem ein Tape nach altem Muster, das dein' Schädel durchsiebt Wieder Jayjo-Musik, der alte Stereotyp Der durch Atmosphäre glänzt wie ein Meteorit Du bist der Sohn einer Hure Du behauptest, deine Mutter sei 'ne Lady, ach so, nein, 'ne Hure Auch ihr Sohn eine Hure Sie fragt: "Boss, was machst du da?" Na, ich schlag auf dein' Sohn ein, du Hure In mei'm Schloss erhellt der Mondschein die Flure Sucht der Butler mich, folgt er auf allen Vieren den koksweißen Spuren Tritt aufgeschreckt herein, mit staubbedecktem Mic Und sagt: "Schluss, Boss, mit Tennis, Golf und Bootsreisetouren Draußen fordern sie Zerberste, doch das Land ma' Im Ernst, ich fand den Vorschlag Hammer, wie in 'ner Werkzeugvorratskammer Schrieb bei Kerzenleuchterflamme paar perverse Flows, zerberste Hoes Der Boss wird höchstens gegenüber Schmerzen toleranter Deine ehrenlose Mama, die für Guthaben ackert Bläst im schäbigen Bordell, an den ein Buchstabe flackert Ich mach Blutbadmassaker, Sturmwetteraction Hurentöchter durchlöchern wie ein Durstlöscherpäckchen Lass die Wurfmesser treffen, ein Schlag, es folgen Drehkicks Harte Combinations, wie mein Zahlenschloss am Safe, Kid Das ist Mafiaboss-Ästhetik, Labrador im Käfig Melancholisch Mula in der Abendsonne zählen Immer noch Straßenapotheker, immer noch King in der Street Immer noch Finger im Spiel wie der Zahnarzt von The Game Immer noch Punks auf Distanz halten wie Dragunow-Gewehre Sonst tanzen sie auf der Nase rum wie Party-Hoes bei Raves Ich verlass mich oft im Leben auf Kalashnikova-Regen Statt auf Spasten, die nur reden, ich verachte eure Szene Yo, mein Name ist Kollegah, ich bin hobbymäßig Pusher Lese Tolstoj im Rolls-Royce und ficke deine Mutter (Bitch) Diese Rapper und ihren Modemarkenfetisch Check ich leider wenig wie die Cops mein Drogenfachchinesisch Ich komm rotlichtpatenmäßig, dominante Gestik Und die Vögel knicken schneller ein als Origamischwäne Du machst Club-Hits für kleine Kinder Ich stech dir auf die Brust mit dem Zeigefinger, Schluss mit der Scheiße, Spinner Rap kann jeder Vollidiot der sich 'ne Roli holt Auf einmal kommen unbekannte Schwänze aus ihren Löchern, Glory Holes Zuhältertape, wenn ich ankomm mit Uzi Gibt es blutige Fäden wie bei dei'm Tampon, du Pussy Wieder typisches Ratata, lyrisches Massaker Der Rest macht nur Fake-Streams, wie mein künstlicher Wasserfall Lass das Blut spritzen wie bei purpurne Flüsse Dann kurz den Flur durchwischen und die Blutspuren vernichten (Und dann?) ja nix, des Bosses Hoodkurzgeschichten Sind wie sein Luxusuhrenwristband, da wir ruckzuck durchgegriffen Kid, neuer Murder Case Tick Purple Haze, dass das Hirn wegbläst wie Kurt Cobain Unterm Shirt AKs, schick im Rotlicht dein Girl raus Da heißt's "Blowen bis zum Burnout" wie bei Birthday-Cakes (ey) Back in alter Zuhältermanier OG, doch so fresh, als wär ich Rookie of the Year Mach nicht auf Zeugticker, Kid, du bist ein freundlicher Jointkiffer Bitch, der Boss ist back wie die 90er Skyline scheint auf die City Hustle bis zum Tod, so wie Nipsey Big Dreams und der Kreis bleibt klein Entweder gibt dein Feind klein bei oder du fickst ihn Irgendwann ist es vorbei, vorbei Für Gangster ist der Tod prophezeit Doch es ist noch nicht vorbei, vorbei Solang das Redlight scheint auf die TEC-9