Les mômes de la cloche

D'un bout à l'autre de la semaine Sur les boulevards, dans les faubourgs On les voit traîner par centaines Leurs guêtres sales et leurs amours Dans des chemises de dix jours Sous la lumière des réverbères Prenant des airs de Pompadour Ce sont nos belles ferronnières Ce sont nos poupées, nos guignols, nos pantins Écoutez dans la nuit, elles chantent ce refrain C'est nous les mômes, les mômes de la cloche Clochards qui s'en vont sans un rond en poche C'est nous les paumées, les purées d'paumées Qui sommes aimées un soir n'importe où Nous avons pourtant l'cœur pas exigeant Mais personne n'en veut, eh ben tant pis pour eux Qu'est-ce qu' ça fout, on s'en fout Nul ne s'y accroche, il n'y a pas d'amour Et l'on sera toujours les mômes de la cloche Mais comme elles n'ont pas les toilettes Qu'il faut pour les quartiers rupins C'est pas aux Galeries Lafayette Qu'elles vont faire chaque soir leur turbin Le long du canal Saint-Martin Au Sébasto, à la chapelle On est toujours assez gandin Pour le monsieur qui vous appelle C'est l'article populaire, c'est pas du beau joujou Y a pas de poupées en soie aux bazars à trente sous C'est nous les mômes, les mômes de la cloche Clochards qui s'en vont sans un rond en poche C'est nous les paumées, les purées d'paumées Qui sommes aimées un soir n'importe où Tout comme nos ribouis, nous ne sommes pas vernies Jamais l'on ira sur la Riviera Qu'est-ce qu' ça fout, on s'en fout Quand l'argent nous chauffe On va faire quatre jours d'abord à la tour Les mômes de la cloche Elles ont vendu toutes leurs caresses Elles furent payées tant bien que mal Puis un jour, plus rien dans la caisse Elles vont se ficher dans le canal Et sans avoir comme un cheval La pitié des gens de la rue On les emmène à l'hôpital La foule dit: Ah, mais ce n'est qu'une grue Et voilà comment nos poupées, nos pantins Lorsqu'elles n'ont plus le sou S'en vont toutes à Pantin C'est nous les mômes, les mômes de la cloche Clochards qui s'en vont sans amis, sans proches C'est nous les paumées, les purées de paumées Qui s'en vont dormir dans l'horrible trou Derrière notre convoi jamais l'on ne voit Ni fleurs ni couronnes, pas même une personne Qu'est-ce qu' ça fout, on s'en fout Quand la mort nous fauche, c'est notre plus beau jour Cloches, sonnez pour Les mômes de la cloche